Маленький, щупленький, в украшенном вышивкой коротком полушубке и валяных домашнего изготовления, бурках. Хитро прищурившись, дедок посмотрел на лётчика, затем полез в карман и извлёк кисет. Молча, но внушительно, извлёк из кармана «носогрейку», набил табаком, зажёг скверную, вонючую спичку, затем пыхнул пару раз, раскуривая трубку, выдохнул облачко на удивление ароматного дыма, почему то пахнущего вишней, и только потом, после трёх невообразимо вкусных затяжек, заговорил неожиданно густым, на грани восприятия, басом:

— Ну, летун. Рассказывай.

— Чего рассказывать, дедуля?

Нахмурился Владимир.

— Где болит, что болит…Дырки в организме от огнестрела имеются?

— А… Понятно. Ранений нет. Похоже, ногу я вывихнул.

— Сейчас поглядим. Но кажется, что действительно нет…

Дед отложил в сторону свою трубку, затем закрыл глаза и повёл руками в воздухе, что-то пришепётывая про себя, затем вдруг выпалил:

— А ведь ты, сынок, не русский! Не пойму, каких кровей? На русского — не похож. На украинца, белоруса, вообще на славянина — не похож. Но и немчурой в тебе не пахнет. Непонятный ты, какой-то…

— А что, важно так? Не всё ли равно, кто за Родину бьётся? Главное — на правой стороне.

— У немцев Германия тоже права… По ихнему! А по нашему — вороги лютые, нежить нечистая! Но ты наш… Советский. Каких кровей будешь?

— Мать у меня норвежка… Отец — русский.

— Ясно…Редкость в наших краях невиданная…Трудно тебя лечит будет…

— Да что тут трудного, дедуля? Ногу вправить, и всё.

— Всё? Шустрый ты, молодец! Нога у тебя четверть беды!

— С чего бы это, дедушка?

— С чего…

Передразнил тот Владимира, затем сказал:

— Ты, парень, на вывих не смотри. Ерунда. Поставим тебе сустав на место, и всё. Тут другая беда… Сколько ты на морозе валялся?

— Тролль его знает… Похоже, что сутки точно. Может, двое…