«Что–то новенькое, — подумал Максим. — Эх, неспроста гремит милитаристская какофония в информационном державном пространстве». Озоруев поморщился как от зубной боли и выключил громыхающий ящик. Бывший майор не собирался скорбеть со всем народом, его не трогали очередные временные трудности покидаемой им страны. Он вспомнил, что пора собираться в дорогу, и начал, не торопясь, укладывать нехитрые пожитки. На дно дорожной сумки он положил альбом с фотографиями и самое святое — шкатулку с орденами и медалями - память о боевом прошлом. Сверху кинул рубашки и шорты, любимые книги Э.М. Ремарка «На западном фронте без перемен» и «Три товарища» — для чтения во время перелета. Вот собственно и всё. Зачем тащить лишнее барахло, когда екобходимое можно купить на месте? «Может, ещё сходить во двор и бросить в банку горсть земли с клумбы? — промелькнуло у него в голове. — И как там сказано у поэта: «Прощай, немытая Россия… И вы, мундиры голубые!…»

 Неделю назад в консульстве ему наконец–то поставили в паспорт въездную визу, билет на самолет был куплен и теперь можно сказать твёрдо: «Адью, Родина!» Возвращаться же обратно из страны, где растут плоды киви и бегают птицы киви, он не собирался. На побережье его ждало бунгало в окружении диких зарослей и старенький джип из магазина подержанных машин. А ещё его ждал небольшой счет в банке. Этой суммы, пусть и новозеландских, но долларов, вполне хватит лет на десять скромной жизни в небольшом городке. А если старательно экономить, то можно перекантоваться и лет двадцать. Конечно, придется вести жизнь отшельника: семью–то он точно не потянет. А вот лет так через пять может он сдаться властям: живу я здесь, извиняйте, граждане, я теперь ваш, буржуинский! Я к вам пришёл навеки поселиться.