Et il répète, sans pouvoir sedébarrasser de cette vision :

— Il a vacillé en arrière commeun ivrogne et il a fait au moins trois pas de la sorte…

Cinq hommes… six… sept… Et desfenêtres qui s’ouvrent un peu partout, des chuchotements…

Le médecin, agenouillé dans la boue,déclare :

— Une balle tirée à bout portanten plein ventre… Il faut l’opérer d’urgence… Qu’on téléphone à l’hôpital…

Tout le monde a reconnu le blessé,M. Mostaguen, le principal négociant en vins de Concarneau, un bon gros qui n’aque des amis.

Les deux policiers enuniforme – il y en a un qui n’a pas trouvé son képi – ne savent parquel bout commencer l’enquête.

Quelqu’un parle, M. Le Pommeret,qu’à son allure et à sa voix on reconnaît immédiatement pour un notable.

— Nous avons fait une partie decartes ensemble, au Café de l’Amiral, avec Servières et le docteur Michoux… Ledocteur est parti le premier, voilà une demi-heure… Mostaguen, qui a peur de safemme, nous a quittés sur le coup d’onze heures…

Incident tragi-comique. Tousécoutent M. Le Pommeret. On oublie le blessé. Et le voici qui ouvre les yeux,essaie de se soulever, murmure d’une voix étonnée, si douce, si fluette que lafille de salle éclate d’un rire nerveux :

— Qu’est-ce que c’est ?…

Mais un spasme le secoue. Ses lèvress’agitent. Les muscles du visage se contractent tandis que le médecin préparesa seringue pour une piqûre.

Le chien jaune circule entre lesjambes. Quelqu’un s’étonne.

— Vous connaissez cettebête ?…

— Je ne l’ai jamais vue…

— Sans doute un chien de bateau…

Dans l’atmosphère de drame, ce chiena quelque chose d’inquiétant. Peut-être sa couleur, d’un jaune sale ? Ilest haut sur pattes, très maigre, et sa grosse tête rappelle à la fois le mâtinet le dogue d’Ulm.