De-ci de-là, il voyait des embryonsde constructions, des pans de murs que les maçons devaient avoir abandonnés àcause de la chaleur.

A deux kilomètres de la gare pour lemoins, il trouva les Marguerites, une villa de style vaguement anglais,aux tuiles rouges, à l’architecture compliquée, au mur rustique séparant lejardin de ce qui, pour quelques années, était encore la forêt.

Par les baies du premier étage, ilaperçut un lit supportant un matelas plié en deux. Les couvertures s’aéraientsur l’appui de fenêtre.

Il sonna. Une servante d’unetrentaine d’années, qui louchait, le regarda d’abord à travers un judas, et,pendant qu’elle se décidait à ouvrir la porte, Maigret endossa son veston.

— MmeGallet, s’il vous plaît ?…

— De lapart de qui ?…

Mais déjà une voix, à l’intérieur,questionnait :

— Qu’est-ceque c’est, Eugénie ?

Et Mme Gallet se montrait enpersonne sur le perron, attendant, le menton haut, les explications del’intrus.

— Vousperdez quelque chose ! remarqua-t-elle sans amabilité, comme il retiraitson chapeau en oubliant le mouchoir qui tombait par terre.

Il le ramassa en mâchonnant dessyllabes inintelligibles, se présenta :

— CommissaireMaigret, de la première Brigade mobile. Je voudrais vous dire quelques mots,madame…

— Amoi ?

Et, se tournant vers la bonne :

— Qu’attendez-vous,vous ?

Sur Mme Gallet, du moins, Maigretétait désormais fixé. C’était une femme d’une cinquantaine d’années,franchement désagréable. Malgré l’heure, la chaleur, la solitude de la villa,elle était déjà armée d’une robe de soie mauve et pas un de ses cheveux gris nesortait d’un rigide alignement. Enfin le cou, le corsage et les mains avaientleur plein de chaînes d’or, de broches et de bagues cliquetantes.

Elle précéda à regret le visiteur ausalon. En passant devant une porte entrouverte, Maigret plongea le regard dansune cuisine blanche où étincelaient des cuivres et des aluminiums.