Взял самописку, чувством полнясь,да что-то стих пошёл хромой…В окошко всунулась по пояскалина в шали с бахромой.И сообщила по секрету:«На слово „пакля“ рифмы нету.Лишь на Кавказе есть одна».И локотки сняла с окна.Что за подруга, извините?..Гляжу, а нету красной нити,и чем стихи соединить?Калина своровала нить.Цыганки с шалями не так лиглаза отводят чепухой?Ведь рифма всё же есть у пакли —«спектакля» (если он плохой).
Срезая пуговицы
Прощай, прощай, моя рубашка!Дыра такая — ай-я-яй…Хоть я любил тебя, но баста —как слёзы, пуговки роняй.Стремясь отсрочить миг разлуки,ты не сошла с колен ещё,бессильно обнимаешь брюки…Но брюки что — штаны, и всё!Утешься, гордость Мосшвейпрома.Под горло пуговки губя,я допустил бы жуткий промах,бездумно выбросив тебя.Уйдёт жена, уедут братья,пальто не требуется в зной,твои же тёплые объятьяво все невзгоды шли со мной.Построю мысли по ранжиру —одна тактично смотрит вбок,не бередя утрату: «С мируно нитке — голому клубок».Как раз на ниточке повислосуществование твоё;всегда материя первична,всегда вторично вторсырье.Когда и я приду к пределу,встречай меня в стране теней:
