Позвонил в третью дверь. Шаги. Открывает нам какая-то старушка. Ну, думаю, она вообще ничего не поймёт, но надо же что-то спросить, и я говорю:

- Скажите, пожалуйста, у вас тут Вася Иванов не живёт?

- Кто, кто? - Старушка глуховата.

- Вася не живёт?

- Ах, Вася? Не живёт, - говорит.

- Извините, ха-ха!

- Что, что?

- Ничего.

Мы спускались по лестнице. Я от души смеялся. Васька тоже вдруг засмеялся.

- Смешно? Ну, видишь! А я что говорил. Здорово я придумал? Шевелил мозгами, шевелил и наконец дошевелился. Хочешь, можно ещё что-нибудь придумать. Ты не робей.

- Да я и не робею. Я уже давно фофано-фофанота придумал.

Звоню ещё в одну квартиру.

- А вдруг там собака? - забеспокоился Вася.

- Собаки сами дверь не открывают, - говорю.

- Тоже верно, - говорит Вася.

Звоним ещё раз.

Вдруг дверь слетает с петель, и мы с Васькой отлетаем в сторону, к стене - на нас что-то обрушивается. И что-то проносится мимо, но что именно, не разобрать.

Мы встаём взъерошенные и обалделые.

- Кто бы это мог быть?

- Воры, наверно, кто же ещё, - говорю.

- Вечно тебе бандиты, воры да шпионы чудятся, - говорит Вася.

- Зайдём поглядим, - говорю.

- Неудобно в чужую квартиру заходить.

Мы только осторожно туда заглянули.

Квартира как квартира. Всё в порядке. На местах. Нет никого. И дверь на полу...

- Уйдём-ка отсюда поскорей, - говорю я.

Только, только успели выйти на площадку, поднимается нам навстречу малыш.

- Постой, постой, мальчик, ты здесь живёшь?

- А что?

- Что у вас там с дверью, погляди.

- А, это я, когда уходил, её с петель сорвал, - спокойно объяснил мальчик.

- Сорвал? - спрашиваю.