Идиллию сосуществования с дождём нарушал только хаотичный гул машин. Сны в последнее время какие-то странные, подумал, было. Интересно, а Булгаков ревновал свою Маргариту к Мастеру? Я бы, наверное, ревновал, хотя какое мне к чёрту дело. Нашедший долго искомое теряет смысл, ему становится страшно, счастье на части рвёт, зажал в кулак, отпустил, не улетает, зачем искал? Видно не то что-то. Ну и, слава Богу, продолжим путь. Своя дорога счастье. Своя судьба, Сантьяго, брат, просить большее - стать попрошайкой, бери это твоё. Не замечал мелочей. Знаки. Мир-любовь, а иначе и быть не может.

Стал приходить в себя. Промокший и почти голодный решил зайти к другу. Мокрыми улицами, тротуарами давно изученными, до малейшей трещины в асфальте, стал подходить к подъезду №2. Небо тёмное над головой светлой, заполненной мыслями безудержными громом разверзлось. Ну, вот опять дождь, не далеко и до снега. 21.00. Посмотрел на часы. Спать рано, да и негде пока.

-Вика иди домой! - грозный голос, видавший виды слился с громом и стал почти стихией – Домой сказала.

-Мама, ещё чуть-чуть….

-Щас спущусь, покажу тебе чуть-чуть…

А тебе не западло, тётенька, с 7 этажа пешочком, лифт то я знаю уж как 2-е сутки не работает, подумал я.

-Ну ладно ещё 5 минут погуляй и домой.

- Хорошо, мама!

Да 7-й этаж все-таки, гуляй Вика до утра!

Девочка с синим бантиком под цвет глаз её светом озаренных, лет 8-9 бегала вокруг рисунков на асфальте мелом нарисованных с газетой и накрывала их от дождя. Странным мне показалось это дело, борьба стихии и маленькой девочки. Что-то светлое промелькнуло в голове. Показалось даже, что она разговаривает с графикой на асфальте. Подошёл поближе и действительно