Стрижку. Да, да. Очень аккуратную. Я даже вижу её. Вижу ваше лицо. Оно стало бы гораздо, гораздо привлекательнее. Во много раз. Я профессионал. Мастер своего дела. Ну, не хотите, как хотите. Надоело уговаривать. Вы – дурак. Не хочу. И всё. (Обиделась. Ходит по комнате, трогает стены руками и негромко поёт). «Солнце ходит по кругу… Никто не заходит друг к другу…» (Молчит. Сама себе). Я очень люблю сочинять песенки. Вот такие песенки – без смысла. Первое, что на ум придёт – сочиняю. И тут же пою этот бред… Бред. Бред.

ОН. Бред. Бред.

ОНА. Бред. Бред.

ОН. Бред любовного очарования…

Молчание.

ОНА. Что вы сказали?

ОН. Ничего. Вспомнил. Кое-что вспомнил. Есть такая болезнь.

ОНА. Правда? Такая болезнь? Кто вам сказал? Нет, нет, не может быть.

ОН. Может. Может. Вам не понять. Ладно, хватит болтать попусту. Если вы и вправду хотите меня сделать привлекательнее – согласен. Согласен. Стрижите. То есть, стригите. (Сел на стул, выпрямил спину). Как называется этот стул? Не могу вспомнить. Очень удобно сидеть.

ОНА стоит у стены, потом идёт по периметру комнаты, не смотрит на НЕГО.

ОНА. Не надо мне делать одолжений.

ОН. Я согласен, говорю!

ОНА. У меня не получится.

ОН. Вы же сами хотели.

ОНА. Нет, не получится. Я дамский мастер. У меня не выйдет. Мне надо сначала потренироваться. На болванке.

ОН. На болванке?

ОНА. На болванке!

ОН. Тренируйтесь. Вот вам болванка. Моя голова. (Опустил голову).

Оба молчат. Смеются. ОНА дотронулась пальцем до его макушки.

ОНА. Какая симпатичная болванка! Ну, начнём? Только чтоб потом не обижались… Сами дали согласие, сами подписали себе смертный приговор!

Смеются. ОНА щёлкает ножницами. Проводит по его волосам рукой.

ОН. Не обижусь! Вперёд!

ОНА. Нет расчёски. Придётся расправлять волосы руками, пальцами… Вот так… Вот так… Чик. Чик. И нету… Да. Да. Седые есть…