Elle n’hésita qu’une fraction de seconde avant de se lancer dans le flot des voitures dévalant Broadway. Horrifié, Malko la vit frôler une voiture, courir deux mètres et s’arrêter au beau milieu de la chaussée, isolée au milieu des voitures.
À trente mètres, de l’autre côté, il y avait la bouche de métro de Times Square, un dédale de couloirs où l’inconnue pourrait disparaître en dix secondes, si elle avait quelques mètres d’avance. Chris avait réussi à se dégager. Essoufflé, il rejoignit Malko au bord du trottoir. La pagaille était à son comble. Des agents du F.B.I. sortaient de tous les coins, indécis. Par gestes, Malko leur désigna la femme. Mais ils étaient trop loin pour être efficaces.
L’inconnue fit un saut et gagna trois mètres. Le feu était interminable, réglé électroniquement.
Chris se jeta sur la chaussée. Un taxi piquait droit sur lui. Le gorille n’hésita pas. Brandissant son Colt, il tira deux fois en l’air. Le taxi freina brutalement, déclenchant des collisions en chaîne dont les froissements de tôles s’entendirent jusqu’à l’hôtel Astor. Courant comme un dératé, un agent du F.B.I. fonça dans le carrefour et se mit en travers de la chaussée, les bras en croix. Mais il en fallait plus à des automobilistes new-yorkais : il ne dut son salut qu’à un immense bond en arrière.
Le feu passait à l’orange. Malko se lança. La femme avait continué à se faufiler et avait presque atteint l’autre trottoir de l’immense avenue. Il lui restait vingt mètres à parcourir avant la bouche de métro. Et soudain, un majestueux policier à cheval, comme on en voit encore à New York, surgit d’un large panneau de bois, au coin de Broadway, pointant son bâton sur la jeune femme. Son visage courroucé était aubergine.