Malko, Chris et un homme du F.B.I. arrivèrent en même temps à côté d’elle.

— Une ambulance, vite, demanda Malko.

L’inconnue était sur le dos, une mousse rosâtre au bord des lèvres, les narines pincées et les yeux fermés. Chris s’agenouilla et écarta doucement la veste du tailleur. Du sang giclait à gros bouillons d’une affreuse blessure grosse comme une soucoupe. Un Beretta 7,65, à canon court, était tombé de son sac.

L’agent du F.B.I. se détourna, très pâle, et Chris murmura :

— Elle est foutue.

Malko se pencha vers la mourante.

— Qui vous a envoyée ? Qui ? Dites-le, vous allez mourir.

La femme entrouvrit des yeux déjà glauques. Ses lèvres bougèrent imperceptiblement. Impossible de dire si elle avait compris. Malko répéta sa question. Elle ne réagit pas. Chris, qui tenait le poignet de la blessée, annonça :

— Il n’y a plus de pouls.

Trois agents du F.B.I. surgirent à leur tour. Malko se redressa et apostropha la foule qui les entourait :

— Un médecin. Y a-t-il un médecin parmi vous ?

Il y en avait un. Un homme grand et maigre qui fendit la foule. Son examen fut rapide.

— Cette femme est en train de mourir, dit-il. Il n’y a rien à faire.

— Faites-lui une piqûre, supplia Malko. N’importe quoi, qu’elle reprenne connaissance un instant. Je dois lui parler.

Le médecin le regarda, indécis. Aussitôt, un des hommes du F.B.I. lui mit sa carte sous le nez et intima :

— Faites ce qu’il vous dit. Vite.

Le cercle des badauds s’agrandissait sans cesse. Ce n’est pas tous les jours qu’on a la chance de voir quelqu’un mourir dans le métro. Le médecin tira de sa trousse une seringue, la remplit avec le contenu d’une ampoule et fit une injection dans le cou de la femme.

— C’est un puissant tonicardiaque, expliqua-t-il.

Il retira l’aiguille et ils attendirent. Une ombre de couleur revint sur les joues de l’agonisante. Malko lui releva la tête et parlant presque de bouche à oreille, dit :