Puis, il revint au bureau et ouvrit le premier tiroir. Il en tira un dossier vert d’une vingtaine de feuillets, et alla s’asseoir sur la banquette près de la table basse au-dessus de verre. Puis, il alluma le gros briquet de table, cadeau du Président – qu’il promena sous le dossier. Les feuilles de papier pelure s’enflammèrent immédiatement. Foster Hillman les tint le plus longtemps possible puis les laissa achever de se consumer sur le dessus de la table.

Pendant que les derniers morceaux de papier se calcinaient, il inspecta rapidement le contenu de son portefeuille. Quelques bouts de papiers étaient tombés par terre, mais cela n’avait aucune importance : la moquette était ignifugée.

Avant d’ouvrir la fenêtre, il eut un dernier regard pour son bureau.

Les trois téléphones semblaient le narguer. L’un était relié directement à la Salle d’Opérations de la Maison Blanche, le second était sa ligne directe et le troisième desservait la C.I.A. Avec ces trois appareils, il était l’un des hommes les plus puissants du monde.

Pourtant, ils ne pouvaient pas le sauver. Rien ne pouvait plus le sauver.

Au moment où il soulevait le battant inférieur de la fenêtre à guillotine, l’un des téléphones commença à sonner. L’autre le relaya aussitôt. Foster Hillman ouvrit complètement la fenêtre et se pencha au-dehors. D’où il était, la silhouette du soldat de garde semblait minuscule. Calmement, il enjamba l’appui de la fenêtre.

C’était le moyen le plus sûr. Il n’avait pas d’arme à feu sous la main. Il s’accorda dix secondes pour regarder le bleu du ciel puis sauta dans le vide en murmurant une prière. Les deux téléphones sonnaient toujours.