— Y a le feu ?
— A en juger à son énervement, oui !
L’idée d’avoir à me saper, puis à piloter ma tire jusqu’au burlingue du Vieux, l’idée d’écouter ses boniments, surtout, me déprime.
— Ce que je voudrais pouvoir me faire porter pâle !
— C’est pas à conseiller, assure Pinaud. Il m’a dit que chaque minute comptait !
— Bon, alors attends-moi. Et sois sérieux avec maman pendant que je m’habille.
— Je t’en prie, bavoche-t-il au comble de la confusion.
— Tout Paris sait que tu es le type le plus libidineux de l’après-guerre…
Je sors, tandis qu’il se confond en protestations auprès de Félicie.
2
Ça fait deux mille cinq cents ans que je n’ai pas vu le Chef aussi mal viré. Il a sa tronche des vilains jours. Ses yeux contiennent autant d’amabilité que ceux d’une chaisière traitée de tapineuse par un égoutier et ses lèvres sont si serrées qu’il serait impossible de prendre sa température par voie buccale.
— Asseyez-vous, San-Antonio.
Il me défrime. Ses gobilles sont impitoyables. J’ai beau faire bonne contenance, il lit ma biture de la veille sur ma bouille tuméfiée comme on lit le mode d’emploi d’un rasoir électrique lorsque, pendant trente ans, on s’est rasé au coupe-chou.
— Ça n’a pas l’air d’aller fort ?
— Le foie, chef, ça n’est rien…
— Vous vous êtes enivré ?
Tout de suite, les mots qui fâchent. J’ai envie de l’envoyer sur les roses, mais je n’en ai pas la force.
— Disons que nous avons arrosé la promotion de Bérurier…
— Ecoutez-moi, San-Antonio, je sais que vous buvez sec, mais je n’aime pas beaucoup ça. L’alcool est néfaste aux réflexes…
Il me sort le cours de morale d’école primaire sur le fameux fléau ! Je m’attends à lui voir déballer des graphiques de son tiroir.
— Vous n’avez rien à me reprocher, chef, si ?