»Scrivener, Scrivener«, sagte ein Mann in der Mitte des Haufens. Unter Schwierigkeiten drehte er das Gesicht in Richtung seiner Achselhöhle. »Richtig, er ist hier. Weiß irgend jemand, wo Scrivener steckt?«

Die Frage wurde durch den Haufen aufwärts und abwärts weitergeleitet. Die Männer vergaßen vorübergehend ihre Fachsimpeleien über Sport (es finden eine Menge Sportveranstaltungen in der Hölle statt, aber die Heimmannschaft verliert immer – es sei denn, man wettet gegen sie). »Scrivener, Scrivener, so ein verrückter Bursche, groß und mager, mit einer Narbe an einem Auge?« fragte einer.

»Ich weiß nicht, wie er aussieht«, gestand Azzie. »Ich hatte angenommen, er würde sich melden, wenn er seinen Namen hört.«

Der Menschenhaufen murmelte, hüstelte und tuschelte miteinander, so wie es für Menschen, ob tot oder lebendig, typisch ist. Und hätte Azzie nicht das übernatürlich gute Gehör eines Dämons besessen, wäre ihm das leise Piepsen irgendwo aus den Tiefen des Stapels entgangen.

»Hallo, da draußen! Hier ist Scrivener! Hat sich da irgend jemand nach mir erkundigt?«

Azzie wies seine Hilfsteufel an, Scrivener aus dem Stapel herauszuziehen, aber vorsichtig, ohne ihm irgendwelche Gliedmaßen abzureißen. Man hätte sie natürlich wieder ersetzen können, aber das war eine schmerzhafte Prozedur, bei der psychische Narben zurückbleiben konnten, und Azzie wußte, daß er den Mann unversehrt auf die Erde zurückbringen mußte, damit Scrivener den Dunklen Mächten keine Scherereien dafür machen konnte, ihn vorzeitig geerntet zu haben.

Kurz darauf krabbelte Scrivener auch schon unter dem Stapel hervor und wischte sich den Schmutz ab. Er war ein agiler kleiner Mann mit einer beginnenden Glatze.

»Ich bin Scrivener!« rief er. »Ihr habt festgestellt, daß das Ganze nur ein Irrtum war, was? Ich habe den anderen ja gleich gesagt, daß ich nicht tot bin, als sie mich hierher gebracht haben. Euer Sensenmann hört nicht richtig zu, wenn man mit ihm spricht, nicht wahr? Zeigt immer nur dieses breite idiotische Grinsen. Hat mich einfach so aus dem Leben gerissen. Ich hätte nicht übel Lust, mich bei den Verantwortlichen zu beschweren.«