»Hören Sie mir zu«, sagte Azzie. »Sie hatten Glück, daß der Fehler überhaupt entdeckt worden ist. Wenn Sie einen Rechtsstreit anstrengen, wird man Sie in Sicherheitsverwahrung nehmen, bis Ihr Fall angehört werden kann. Das könnte ein oder zwei Jahrhunderte dauern. Kennen Sie unsere Verwahrungsmethoden?«

Scriveners Augen wurden groß. Er schüttelte den Kopf.

»Sie sind so schlimm«, sagte Azzie, »daß sie sogar gegen infernalisches Recht verstoßen.«

Das schien Scrivener zu beeindrucken. »Ich schätze, ich habe Glück, überhaupt hier herauszukommen«, meinte er. »Danke für den Tip. Sind Sie Rechtsanwalt?«

»Kein gelernter«, erwiderte Azzie. »Aber hier unten haben wir alle ein bißchen von einem Anwalt in uns. Kommen Sie, bringen wir Sie zurück nach Hause.«

»Ich fürchte, ich werde zu Hause ein paar Probleme bekommen«, warf Scrivener zögernd ein.

»So ist das Leben nun einmal«, sagte Azzie. »Ein einziges Problem. Seien Sie froh, daß Sie Probleme haben, über die Sie sich Gedanken machen können. Wenn Sie für immer hier herunterkommen, gibt es nichts mehr, worüber Sie sich Gedanken machen könnten. Was auch immer dann mit Ihnen geschieht, wird niemals aufhören.«

»Ich werde nicht wiederkommen«, versicherte Scrivener.

Azzie erwog kurz, ihn zu fragen, ob er darauf wetten wollte, entschied aber, daß das unter den gegebenen Umständen unangemessen gewesen wäre.

»Wir werden diese Erinnerungen aus Ihrem Gedächtnis löschen müssen«, erklärte er Scrivener. »Sie verstehen schon, wir können nicht zulassen, daß Leute wie Sie auf die Erde zurückkehren und jede Menge Geschichten erzählen.«

»Ist mir recht«, entgegnete Scrivener. »Es gibt hier sowieso nichts, woran ich mich gerne erinnern würde. Obwohl davor, im Fegefeuer, da habe ich so einen blonden Sukkubus kennengelernt…«