– Charlie opina que los emigrados se conforman tranquilamente con las subvenciones -dijo Rebus.
– Yo no he dicho eso.
– Es que a veces leo el pensamiento, es una tradición de familia, transmitida de padres a hijos y que pasó de mi abuelo a mi padre -añadió Rebus aplastando su colilla-. Por cierto, mi abuelo era polaco. Somos una nación mestiza, Charlie; acostúmbrate.
Rebus se alejó para recibir a la recién llegada: Siobhan Clarke, que echó un vistazo al lugar.
– Mira que les gustaba el cemento en los sesenta -dijo-. Y, bueno, esos murales…
Rebus ya ni los advertía: «fuera morenos», «PAKIS MIERDA», «PODER BLANCO». Él lo que pensaba era hasta qué punto se habían implantado allí los traficantes de droga. Tal vez fuese otro de los motivos del descontento general; los inmigrantes no podrían comprar droga, aun suponiendo que la quisieran, «ESCOCIA PARA LOS ESCOCESES.» Una vieja pintada que decía «BASURA YONQUI» había sido transformada en «BASURA NEGRA».
– Qué sitio tan encantador -comentó Siobhan-. Gracias por invitarme.
– ¿Has traído la invitación?
Ella le tendió las cajetillas. Rebus las besó y se las guardó en el bolsillo. Davidson y Reynolds habían entrado en la caseta.
– Bueno, ¿me cuentas esa historia? -dijo él.
– ¿Haces tú de cicerone?
– ¿Por qué no? -respondió Rebus encogiéndose de hombros.
Echaron a andar por Knoxland, que tenía cuatro torres principales de ocho pisos situadas en las esquinas de un cuadrado con vistas a la zona de juego central totalmente devastada. Todas las plantas tenían su galería exterior, y cada piso, un balcón que daba a la carretera de dos carriles.
– Mucha antena parabólica -comentó Siobhan, y Rebus asintió con la cabeza.
Había pensado en aquellas antenas y sobre las versiones del mundo que transmitirían en las distintas salas de estar y las diversas vidas. Por el día los anuncios de seguros por accidentes y compensaciones de todo tipo, y por la noche publicidad de alcohol. Una generación que crecía convencida de que la vida podía controlarse con un mando a distancia de televisor.