- Тогда зачем давил?

- Не давил.

- Я же сам видел…

- Ходил по ним.

- Зачем?

- Хочу повторить рекорд.

- Какой?

- Человек в Африке ходит по сырым яйцам и не давит.

- Наверное, по варёным.

- Нет, записано в рекорды Гиннеса. Я понял, что с такими фантазёрами мне до правды не докопаться. Если Лера сочинила летающую тарелку, то этот Петя выдаст порцию зарубежной фантастики. Нашествие каких-нибудь ящеров или гигантских клопов.

- Пётр, наверное, мечтаешь стать писателем-фантастом?

- Нет, буду генетиком.

- Хочешь продлить жизнь человека?

- Нет, хочу вывести корову.

- Они вроде бы уже есть.

- А я выведу корову, которая будет доиться не простым молоком.

- А каким?

- Сгущёнкой.

- Неплохо, - согласился я. - Но как это сделать? Чьи же гены пересадишь корове?

- Гены сахарной свёклы.

- Ага.

- Можно проще: кормить коров только сахарной свёклой.

- А может, просто сахаром?

- Экономически не выгодно.

Я обдумывал вариант с коровой - выгодно ли экономически. В его возрасте я таких слов, как «экономически», не знал. Уж наверняка не употреблял. Петька ждал моей оценки. Круглая голова казалась упрямой. Видимо, за счёт щетинистых волос, которые, похоже, не пригладить и утюгом. Глаза блестят с вызовом: готов доказывать про корову.

Я вздохнул. Не потому, что такой мальчишка мог сочинить не только летающую тарелку, но и чайник с самоваром… Вздохнул, потому что представил, как этот Петька вырастет и утонет в долларах, автомобилях, коттеджах, турах на экзотические острова. И останется его корова пощипывать травку и не будет доиться сгущённым молоком.

- Петька, ты придумал про летающую тарелку?

- В газетах писали, - буркнул он, отворачиваясь.

- Значит, была?