Он понял, что через некоторое время сможет заставить себя заснуть. Но возвращение этой способности больше ничего не значило. Он ничего не помнил. Это было его жизнью. Сон. Просыпался он только тогда, когда какое-либо любознательное существо появлялось слишком близко. Тогда его сердце начинало биться, и его поглощал взрыв боли. Сохраняя так много силы, как только было возможно, он пытался притянуть пищу к себе. Источники были маленькими и далекими. Даже насекомые учились избегать места тьмы и злорадного существа, живущего там.

В бесконечные моменты, медленно тянущиеся мимо него во время его болезненного бодрствования, он шептал себе свое имя.

«Жак».

У него было имя. Он был реален. Он существовал. Он жил в аду. Он жил в темноте. Часы превратились в месяцы, потом в года. Он больше не мог вспомнить никакого другого образа жизни, любого другого существования. Не было никакой надежды, никакого покоя, никакого выхода. Не было никакого конца. Только темнота, боль, ужасный голод. Время, начинающееся, чтобы пройти, ничего не значило в его маленьком мирке.

Его запястья были закованы так, чтобы у него была небольшая свобода маневра, и каждый раз, когда существо приближалось достаточно, чтобы пробудить его, он царапался о стенки своего гроба в тщетной попытке выйти. Его сила возвращалась настолько, что он в конечном счете мог уговорить свою добычу прийти к нему, но этого было достаточно только для того, чтобы выжить. Не было никакого способа возвратить его власть и силу, не восполнив огромного объема крови, который он потерял. Не было никакого существа, достаточно большого, чтобы сделать это. Каждый раз, когда он, скованный, просыпался, новые силы устойчиво вытекали из его ран. Без необходимого количества крови, чтобы заменить ее потерю, его тело не могло излечить себя. Круг был бесконечен, отвратительный, уродливый цикл, который длился в течение целой вечности.

Тогда он начал злоупотреблять мечтами.