- Да... Ты и Миша... Михаил Модестович... искали там заклинание, помнишь?

- Помню, не волнуйтесь! Но там ведь не было ничего. Пустой номер!

- Там было заклинание. - Говоруха вновь закрыл глаза. - Оно было написано на полях...

- Как? - поразился Мик, сообразив, что старик не бредит. - Но вы же мне сказали... И дядя Майкл...

- Мы решили ничего не говорить тебе. Это страшное заклинание, Мик! Ты помнишь, для чего оно?

- Кажется, помню... - неуверенно согласился Плотников. - Если его прочитать, проклятая душа будет спасена. Обычная мистика!

- Да. Душа ярта... проклятая душа будет спасена. Но тот, кто прочитает заклинание, погибнет сам. Миша велел мне переписать. Наверное, нельзя было этого делать...

- Стойте, стойте! - перебил старика Мик; - Ну, дядя Майкл знал это заклинание. Он ведь погиб, он кровью истек!

Плотников не договорил. Перед глазами встало высвеченное лучами фонарей мертвое лицо Корфа - суровое, с глубокими складками у белых, обесцвеченных смертью губ. Барон сидел, прислонившись к влажной, покрытой мелкими капельками воды стене подземного зала. Рядом лежал наган с опустевшим барабаном, а правее...

- Кора? - понял Мик. - Но ведь... Мы убили Волкова! Неужели дядя Майкл?..

- Не знаю! Ничего не знаю! - с отчаянием в голосе произнес Говоруха. Может, все это и вправду ерунда, средневековые сказки. А если нет? Если он все-таки прочитал заклинание? Зачем я его послушался!

Плотников задумался.

- Ростислав Вадимович, да что вы волнуетесь? В конце концов, какая-то старая книга... Почему вы думаете, что это заклинание действует? Мало ли всякой ерунды пишут?

- А упыри... ярты? - Говоруха застонал. - Это тоже ерунда?

- Да при чем здесь ярты? - удивился Мик. - Это просто название такое дурацкое. На самом деле это не мистика, а, к сожалению, наука. Программа "Зомби", она же "СИБ". Подавление психики и все такое. А дядя Майкл погиб...