- Атерстон, - это был приказ.

- Ладно, ладно! Только руку убери!

Иллюминаторы выплавлялись из корунда. Пальцами их за здорово живешь не продавить. Проверка нейросети показала, что половина синаптических аугментов накрылась, а почти все ячейки памяти замкнуло, но для датавиза мощностей пока хватало.

- Авария, код Ф, - бросил он бортовому компьютеру, сопроводив сигнал краткой молитвой, чтобы вычислитель не навернулся совсем.

- ИСА слушает, - донесся ответ. - Что случилось?

На остатках мощностей нейросети Чепмен подавил метаболический ответ на стресс, сохраняя на лице полное спокойствие - только бы не выдать гримасой безмолвный разговор.

- Попытка угона. И самолет вокруг меня разваливается.

- Сколько угонщиков?

- Один... кажется. Доступа к камерам в салоне нет.

- Что ему нужно?

- Хочет в Атерстон.

- Что у него за оружие?

- Не уверен. В руках - ничего. Какой-то имплант, может, индукционный теплогенератор. Он обжег мне ногу и едва не пробил иллюминатор.

- Спасибо, подождите.

"А что мне еще делать?" - мысленно окрысился Чепмен. Пилот покосился на стоявшего обок кресла незнакомца, но лицо того оставалось безучастным, как и у самого Чепмена.

Самолет тревожно качнуло. Чепмен попытался погасить колебания, подергивая рукоять управления. При исправных закрылках это, может быть, и сработало бы, а так только хвост дернулся вбок да нос снова опустился на пару градусов.

- Может, вы хоть скажете, что такого важного в Атерстоне, что надо эдакие фокусы откалывать?

- Люди, - ответил незнакомец.

Спокойствие его было заразительно. Чепмен потянул рукоять, выравнивая непослушную машину. Ничего. По крайней мере системы перестали отказывать. Но посадочка выйдет та еще.

- Чепмен, - датавизировал дежурный по ИСА, - попробуйте передать облик угонщика. Это очень важно.