Скин немного старомодный, словно вытащенный из шкафа костюм двух– трехлетней давности, но сделанный на совесть и со старанием. Я протягиваю ему сигареты и зажигалку, замечая, что он заметно "на взводе".

– Что пальцы-то так пляшут? Выпил?

– Нет. Приведение увидел.

– О, это бывает часто, – отзываюсь я, разглядывая отражение электронного табло в витрине за его спиной. "Еще одна жертва! Подробности жестокого убийства в Москве…", – плывут справа-налево перевернутые буквы. – Ты его крестом и святой водой…

– Попробую, – говорит он мне, но я ничего не слышу, шагая дальше мимо безмолвно кричащих заголовков, мимо офисов телекомпаний и газет, где кровь и смерть продают также легко, как зубную пасту и средства от перхоти… Мимо сверкающего зеркальными стенами здания с надписью "Welcome to RU.INTERNET", которое кажется глупой, неуместной здесь шуткой. Зачем он вам – Интернет, когда у вас есть целый новый мир? Если вы, конечно, не боитесь чудовищ…

Добираюсь, наконец до нужного перекрестка. "Улица Черткова". Кто такой Гибсон я знаю, читал этого парня, гуру, пророка придумавшего киберпространство в те времена когда компьютеры были еще дорогими и недоступными для большинства людей игрушками. Самое смешное, что придумал он это когда компьютера-то и в глаза еще не видел, так же как писателям пишущим кровавые боевики и детективные бестселлеры ни разу ни приходилось самим пачкать руки кровью. Силен мужик… Живет сейчас где-то в Канаде отбиваясь от множества поклонников и последователей пытающихся организовать какую-то новую религию. А вот кто такой этот самый Чертков – уж извините, не знаю… Политик наверное, или спонсор, выделивший деньги под развитие русского квартала. Немного дальше по улице я нахожу то что мне нужно – один из офисов библиотеки имени Мошкова. Здесь совсем не сложно найти нужную книгу…