Еще в сортир надо чаще ходить. Очень способствует. Когда не требует поэта к священной жертве Аполлон, в покой священный туалета он беззаботно погружен... Портки с безрукавкой оказались на месте. В прошлый раз я, испуган увиденным произволом, бегом вернулся в каморку, где и проторчал до "пшика". А застань меня "пшик" в исходной точке, - потом я нахожу имущество здесь, под рукой. Портки, например. Ларчик: нет, не бросил, приволок обратно. Молодец я. Жадина-говядина. Хотя и "MI"натворил"D" себе этого добра с запасом, на всякий пожарный. Думаю, такие закономерности сна есть результат моих регулярных медитаций над коаном "Бытие определяет сознание". "Хлопок одной ладонью" перед сим шедевром дзена - что плотник супротив столяра. Поди раскумекай, кто же кого все-таки определяет. И куда. Я помню, что я знаю, что мне снится то, что помню и знаю, а знаю я до хрена и больше.. Закон Снегиря. Одевшись, трогаю спусковой камень. В смотровой щели вспыхивает язычок света. Черт, кого там принесло?! Моргаю, всматриваюсь. Снаружи ночь. Глухая и слепая калека-ночь. Пара факелов немилосердно чадит, освещая дальнюю часть молельни, ближе к внешнему портику. Там, собравшись кучкой, ждут какие-то люди. Без движения, без слов, без молитв и прошений. Кривая Тетушка из-за алтаря хмуро глядит на этих истуканов. Не нравятся они Кривой Тетушке, подательнице случайной удачи. Мне, надо заметить, они тоже не нравятся. Кошмары вообще редко нравятся. Мысленно произведя этимологию слова "факел" от "fuck you all", отчего нервы слегка успокаиваются, продолжаю смотреть. Глаза слезятся, как от дозы атропина. ...пять недвижных, пять спокойных, пять в широкополых шляпах... Старые знакомые. - Пора бы... Нежный Червь сказал: сразу после шестого гонга, оказывается, они умеют говорить. - А уже полседьмого. Меня старуха убьет. - А когда ты в дом монеты приносишь, она тебя не убивает? Потерпит твоя старуха. Ей, небось, сосед терпеть пособляет.