— Вас должны были предупредить.

— Кто?

Вот тупица!

— Да какая разница?! — начал горячиться Семён. — Забирайте вашего клиента и выясняйте все эти подробности между собой. Нам-то какое дело? Меня попросили его привезти. Я привез. Что еще нужно-то?

— Гражданин! — веско сказал человек. — Скандалить будете у себя дома. А здесь нужно внятно и четко объяснить, что вы хотите.

— Так я же и говорю, — расстроился Семён. — Покойник у меня. Направлен к вам. Это пятый морг?

— Ну, допустим.

— Это Мичуринский переулок?

— Он самый.

— Значит, все правильно. Покойник ваш.

Человек устало помотал головой, всем своим видом показывая, как ему тяжело в сотый раз излагать очевидные вещи.

— Документы есть? — спросил он.

— Да какие документы?! Нам его милиция дала. Под честное слово.

— Милиция? — человек, казалось, впервые нащупал нить происходящего, услышав ключевое слово. — Тогда одну минутку.

Он взял трубку телефона и набрал какой-то короткий номер — внутренний, наверное.

— Палыч? — произнес он, когда ему ответили. — Тут менты труп привезли. Ага. Жду.

Палыч пришел на удивление быстро. Одет он был в мясницкий темно-синий халат, а на носу его красовались позолоченные профессорские очки.

— Слушаю вас, — обратился он к Семёну, после того, как приемщик показал на него пальцем.

— Вам звонили из милиции? — в свою очередь осведомился тот.

— О чем?

— О том, что должны привезти труп.

— Звонили, — подтвердил Палыч. — Они нам по десять раз на дню об этом звонят. На то мы и морг.

— Слава Богу! — обрадовался Семён. — Значит, можно выгружать?

Но профессор-патологоанатом не торопился.

— А почему вы в штатском? — жестко, как на допросе, рявкнул он.

— В смысле? — не понял Семён.

— Вы из милиции или кто? Документы есть?