Через несколько секунд он открыл глаза и нахмурился. Проклятый портрет! Полная иллюзия, что бородач внимательно наблюдает за ним.

Почти как...

***

- Уф!

Сдвигая размякшие от сна челюсти и бессмысленно выкатывая глаза, мистер Кетчум подпрыгнул, почувствовав неожиданное прикосновение, но тут же снова привалился к стене.

Положив руку на плечо мистера Кетчума, над ним склонился смуглолицый незнакомец.

- Вы кто? - с замиранием сердца спросил мистер Кетчум.

Незнакомец улыбнулся

- Начальник полиции Шипли. - представился он. - Не хотите пройти в мой кабинет?

- Ох, - пробормотал мистер Кетчум, - да-да, конечно.

Гримасничая и потирая затекшую спину, он поднялся на ноги. Начальник полиции посторонился, и мистер Кетчум с ворчанием направился к двери, машинально взглянув по дороге на стенные часы. Пять минут пятого.

- Послушайте. - Мистер Кетчум еще недостаточно проснулся, чтобы просто послушно исполнять приказания. - Почему я не могу уплатить штраф и уехать?

От улыбки Шипли повеяло холодом.

- В Захарии несколько другие порядки, - проговорил он.

Они вошли в маленький, пропитанный сыростью кабинет.

- Садитесь, - пригласил шеф полиции, обходя письменный стол, пока мистер Кетчум устраивался в скрипучем кресле с прямой спинкой.

- Не понимаю, почему вы не оштрафуете и не выпустите меня?

- Всему свое время - Шипли разбирал какие-то бумаги на столе.

- Но... - мистер Кетчум не закончил фразы. Улыбка Шипли напоминала скорее дипломатически завуалированное предупреждение. Стиснув зубы, толстяк прочистил горло и ждал, пока начальник разберется со своими бумагами. В глаза бросалась плохо подогнанная форма Шипли. "Деревенщина, - подумал толстый ньюаркец. Даже одеться прилично не умеет".

- Вижу, вы не женаты, - произнес Шипли, довольно прищелкивая языком.