— Ну, давай знакомиться. Меня зовут Лена, а тебя?

— Денис. А я слышал, как друзья называли тебя Маршей?

— Подслушивал? — с легкой издевкой произнесла она. — Это прозвище, кликуха. Они же не могут без этого. Обязательно все должно быть не как у людей.

— А по-моему, классная компания, — ошарашенно произнес я.

— Да уж, классная… А ты курящий?

— Ну так, курю немного.

— Сигареты есть?

— Ага.

— Пойдем покурим? — сказала Лена, непринужденно беря меня за руку и увлекая в сторону курительного тамбура.

Прохладная ладошка легла в мою руку, обжигая огнем. Сердце нещадно колотилось, заглушая, казалось, стук колес. Я долго не мог осознать, что же так непонятно мне в облике спутницы, пока не сообразил, что не могу хотя бы приблизительно определить ее возраст. Голос, худенькая фигурка и взгляд голубых чистых глаз делали ее похожей на ребенка, а манера держаться и говорить, какая-то бесшабашность поведения говорили о некотором жизненном опыте.

Мы закурили. Повисла напряженная пауза.

— Лена, сколько тебе лет?

— А насколько я выгляжу? — в глазах моей спутницы мелькнули озорные искорки.

— Я не специалист в таких делах, — смущенно пробормотал я, — но мне кажется, что мы ровесники. Мне недавно исполнилось семнадцать, я закончил десятый класс и еду поступать в МГУ.

— Да-а-а… Старею, — шутливо-серьезно произнесла Лена. — Вообще-то мне пятнадцать, я окончила восьмой класс.

— Восьмой!? — удивленно протянул я. — И ты спокойно ездишь одна? Как тебя родители отпускают? Кстати, ты из Питера или из Москвы?

— Да никак не отпускают. Им на меня, кажется, наплевать. Папашка мой — большой начальник, в московском горкоме партии трудится. Они думают, что я к подруге на дачу поехала, а я рванула сюда, в Питер. Да зря все…