И было скучно оттого, Что, вопреки прогнозам смелым, В ее душе, убитой телом, Не изменилось ничего.
Вопросы
Куда спешишь ты, путник праздный, Не знавший ни цепей, ни пут? Какие страсти и соблазны Тебя на плаху приведут?
Чего ты ждешь от жизни скучной? Кому ты не сказал "прости"? Чей голос тихий, однозвучный Велит тебе вперед идти?
Какие тени обитают В глубинах снов души твоей? Какие ангелы считают Тебе твои остатки дней?
И сознаешь ли ты, что цели Ты не имеешь, - никогда Не пробивалась сквозь метели Тебя ведущая звезда?
И чем ты можешь - не другому Себе сегодня доказать, Что ты всегда стремился к дому, И что тебя ждала там мать?
x x x
Пусть жизнь моя совсем пустая, Но что ж я в ней тогда мету, Когда, стихи впритирку ставя, Я затыкаю пустоту?
Пусть вам совсем не интересно Прочесть мою тугую нудь, Но строки, сомкнутые тесно, Никто не в силах разомкнуть.
И сам я, издали глядящий, Не видящий, что скрыто в них, Вдруг замечаю настоящий, Не мною сочиненный стих.
Необозримые просторы (Как оказались там?) видны, И моего стиха узоры Вокруг него заплетены,
И лучезарное горенье Рождает мутноватый дым Мое неловкое прозренье От знанья будущего им.
x x x
Бывало: легким нетерпеньем Сжималась вдруг моя рука, И, оглашая землю пеньем, Слова слетали с языка, Как разоренная могила, Зияла бренная душа, И строки ловко выводила Рука горячая, спеша. Я воспевал без промедленья Свободной лирою своей Природы грозные явленья И мелочную жизнь людей.
Но неожиданно открылись Мне новой истины столпы, Мои напевы изменились, И с незамеченной тропы, Ведущей славными местами, Но никуда, я отступил, И, ныне вставший перед вами, Я вашу чушь остановил, И, оглашая эти строки, Я новым смыслом осветил И лучезарные истоки, И прах заброшенных могил.
x x x