* * *

Три пополудни. Изматывающий день. Все чёрные, грязные, потные. Если вдруг Дьявол решит прогуляться по джунглям и набредёт на нашу тактическую группу, он непременно примет нас за своих чертей, отбывших из ада в самоволку.

В деревню вошли мирно, без боя. Сперва всё прочесали, обыскали. Уже как сорок минут потратили.

– Б**дь, – сержант лениво матерится и сплёвывает дешёвый местный табак на землю.

– Воистину б**дь, – богохульствует замполит. Кстати, у него духовный сан.

– Аминь, – заканчиваю молитву со скорбной рожей.

– Чё тут у нас? – сержант берёт у Варга карту и сверяется с ней. Варг тычет грязным пальцем в точку на карте, обведённую красным маркером:

– Вот эта дыра, сэр!

– Какого х** подполковник послал нас сюда? – сержант не оспаривает приказ, это просто его стиль спрашивать.

– Какие-то проблемы с… местными. Эти выродки говорят, что у них тут в джунглях разбойники шастают. Двоих, мол, уже завалили…

– Эх…, – вздыхает сержант, меланхолично жуя табак. – Щас бы не сворачивали сюдыть – уже были бы на базе Двенадцать-четыре. А чё они сами?

– Так мы у них оружие отобрали. А с вилками против неизвестно кого они боятся.

– Мы с вилками в академии…, – мечтательно начал замполит, но его грёзы прервал сержант, резко и властно подняв руку:

– Умри! Я что-то слышу…

Все замолчали. Действительно, откуда-то из хлева впереди по курсу доносились приглушённые крики, короткие и полные боли. За шумом окружающего леса их было едва слышно. Но сержант на то и сержант…

– Томми, проверь чё за херня…

Том, поправив полимерный шлем со вставленным в него пером ястреба, топает в сторону постройки. Иду за ним следом. Том приоткрывает дверь. Крики становятся громче и приобретают ясность:

– Не надо, не надо, не надо…, – голос детский.