- А, в прессе прочел?

- В прессе.

- Стриптизерша,- как бы о неважном бросил Блетчер.- Трудилась в пин-шоу... если это можно назвать трудом. Хотя. Как там в Библии? В поте лица своего будешь есть хлеб свой. Тогда - да. Тяжелый и вредный труд. Что-что, а семь потов при деятельности подобного рода сойдет, пока не... Хоть отжимай! И с нее, и с этих... подсматривающих. И не только пот. Гм! Вероятно, кому-то из этих... подсматривающих в окошко захотелось кое-чего большего, чем просто подсмотреть. Все-то им дай потрогать, пощупать, поковырять! Онанисты ублюдочные!

Фрэнк подчеркнуто скучающе разглядывал скучный пейзажик за окном.

- Вы кое-что скрыли от прессы, не так ли? - сказал он наконец.

Блетчер вздохнул, бросив исподлобья мрачный взгляд.

- И сознательно скрыли, между прочим. Это было премерзко. И жестоко. В городе могла бы начаться паника. Сам знаешь, как обегано бывает. Шумиха на телевидении, в газетах, обвинение полиции и прочее. Мы не хотим огласки. Она помешает поиску убийцы. Все осложняется тем, что на первый взгляд убийство абсолютно безмотивное.

- А что с девочкой?

- Находится под опекой социальных служб. Тут свои проблемы. Девочка больна.

- Она видела, как все произошло?

- Нет, не видела. Но слышала. Такое из памяти не вычеркнуть. Ее нашли рядом с телом матери. Сейчас с ребенком работают лучшие психологи, по, похоже, все безнадежно. Она в шоке... Фрэнк?

- Да, Боб?

- Фрэнк?

- Слушаю тебя, слушаю.

- Да нет, это теперь я тебя слушаю. Давай начистоту. Ты же явился сюда к нам не затем, чтобы высмолить сигаретку со стариной Бобом и потрепаться о том о сем? Фрэнк?

- Вы дьявольски проницательны, лейтенант Блетчер! От вас ничего не скроешь!